If there is something...

... e passaram 9 dias... e 9 noites... de total destruição mental e de uma fragmentação física a cada segundo mais intensa. Foram dias e noites sem descansar uns míseros segundos. O corpo já não responde, os sorrisos já não se desenham, por mais fictícios que sejam. Foi, talvez, a única experiência da minha vida que não consigo transmitir por palavras. Nem por imagens nem por nada. É manter um furacão interior e não conseguir expulsá-lo. Ele é alimentado e nós não. Até à destruição.

Estes dias passaram em "slow motion" numa película de tragédia antecipada. Aquele ritual de deslocação para o hospital, deixar o carro afastado para que pudesse atravessar um pequeno jardim, como que adiando o inevitável... a entrada, onde entravam famílias para acompanhar um doente e saíam famílias em sorrisos desmedidos com um bebé ao colo. E eu, sozinho, subia vagarosamente as escadas, como que adiando o inevitável... entrava no corredor do piso 4, deslocava-me até à porta do quarto e, num último suspiro profundo, como que adiando o inadiável... entrava. Esforçava-me por fazer o meu sorriso mais rasgado, com a alma dilacerada, mas um sorriso brilhante e contagiante e olhava para a minha Mãe. Ela sorria-me também. O sítio mais triste do Mundo, os momentos mais tristes da Vida, mas dois Sorrisos... O meu Pai já estava lá desde o início. Assim passávamos a tarde, a mesma união, mas num local diferente. Os médicos foram sempre alertando para o pior, mas eu animava-os... "Dra, vamos todos fazer o nosso melhor. Vai correr tudo bem!"... e recebia um sorriso, nada mais. Mas para mim era o suficiente. Quis andar iludido, porque senão, não conseguia andar... A pouco e pouco a minha Mãe foi sendo medicada com substâncias causadoras de depressão respiratória e cardíaca, para atenuar a dor e, lentamente, provocar a morte... ao anoitecer, deixava a minha Mãe, um afago na face, um beijo lento na testa, palavras segredadas ao ouvido que guardo só para nós e, como sempre, simulava uma ida à casa de banho para deixar algumas lágrimas deslizar pela minha face trémula de raiva e de dor... Foi assim todos os dias. E todas as noites... No final, há exactamente 1 ano atrás, nesta noite, a minha Mãe já não abria os olhos, já não falava... Senti que queria passar a noite com Ela... Deixei o hospital às 20h, vim a casa buscar um livro e uma pequenina imagem de Nossa Senhora de Fátima com muito valor para a minha Mãe. Levei-A às escondidas na minha mochila. Entrei no hospital às 21h, deixei a imagem em cima da mesa de cabeceira, veio uma enfermeira fazer a minha cama ao lado da minha Mãe. Que sensação tão estranha... Não me quis deitar nunca. Quis ficar sentado a olhar para a minha Mãe a cada segundo, a segurar-Lhe a mão e a contar histórias. E os minutos passavam, num silêncio perturbante. É, garanto-vos, uma experiência que transcende muitos dos limites humanamente suportáveis. Em todos os aspectos. De madrugada, os enfermeiros tentaram que eu fosse para casa. Queriam chamar alguém, para eu não ir sozinho. Em vão. Nem sozinho nem acompanhado. Queria ficar com a minha Mãe. A minha amiga Gisela veio ter comigo, passámos uns minutos à porta do hospital. Não se via vivalma nesta noite. Obrigado, Gi. Voltei para o quarto e ali fiquei em silêncio, sentado ao lado da minha Mãe. Apesar de toda a dor e sofrimento, continuava linda como sempre. Dei-lhe a mão e fechei os olhos. Fiquei assim muito tempo, a imaginar histórias tão bonitas que vivemos. Ela estava quente e a transpirar. É "o" sinal... Um enfermeiro entrou e pediu-me para ir para casa, a qualquer momento aconteceria o pior... Se, dentro de mim, havia algum sentimento, então senti o abismo de um vazio... não era mais eu que estava ali... pedi-lhe uns minutos. Ele saiu. Beijei a minha Mãe como talvez nunca tenha feito. Contei-lhe coisas que nunca tinha contado. Limpei-lhe o suor, abracei-a, olhei uma última vez para aquela face tão linda e amável, para as suas mãos doces e, pela primeira vez chorei ao pé Dela. Foi também a última... Imaginei-a a sorrir, olhei para as flores que Lhe tinha oferecido, e saí... cada segundo mais avassalador que outro. Olhei para o enfermeiro e não consegui balbuciar uma só palavra. Entrei no carro, olhei para a janela do quarto da minha Mãe. Tinha a visão turva de lágrimas, o corpo tremia de sangue que fluia poderosamente nas minhas veias, querendo explodir a cada instante. Vim para casa muito devagar, enquanto o dia nascia. Tantas vezes quis ir contra uma árvore ou um muro. Mas também não conseguia. Entrei em casa. Ao meu Pai, disse que tudo estava bem. Deitei-me, a olhar para as estrelas que brilhavam no tecto do meu quarto, a que a minha Mãe tinha assistido quando as colei, abanando a cabeça com a criancice de um filho que já deveria ser um homenzito. Fechei os olhos imaginando que estava com Ela e... o telefone tocou...

Se, no primeiro dia da minha vida, a minha Mãe me abraçou e beijou, me segurou no colo em lágrimas de alegria, guardo para mim e com respeito de, no último dia da Sua vida, eu A ter beijado e abraçado. Adormeci a minha Mãe ao meu colo, em lágrimas de profunda mágoa... Não sei como consegui, mas consegui... e, quando estou triste, lembro-me desta noite, há exactamente 1 ano atrás, de tudo o que aconteceu e que foi muito mais do que aqui está escrito, e que vive dentro de mim, como se fosse hoje... Acredito que tudo o que fiz pela minha Mãe, não seria surpresa para Ela.

Na noite seguinte, escrevi pelas minhas mãos uma carta que Ela redigiria com a Alma. Li-a durante a Missa e fiz muitas pessoas acreditar, até hoje, que existe Algo mais bonito do que aquilo que por aqui passamos. Vi sorrisos, numa hora de tristeza. E vi rosas brancas, centenas. Como a minha Mãe teria gostado...

Depois disso, aventuramo-nos na vida e procuramos ser felizes com as pessoas que nos amam. Continuo a sair de casa e a olhar para a janela, numa ridícula ilusão de A ver acenar para mim como fazia todas as manhãs...

If there is something in the sky besides rain, maybe. But only if...

Obrigado, Mãezinha...

Lágrimas coloridas...

Hoje passei o dia de coração destroçado, tentando refugiar-me em momentos de boa disposição, auto-construindo um porto de abrigo para as minhas emoções, sem alicerces, caíndo minuto a minuto em momentos de destroçadora tristeza. Hoje faz 1 ano que a minha Mãe saiu de casa. Saiu para o hospital, onde estaria mais 9 dias. Lembro-me de cada segundo como se tivesse sido há... 1 segundo. As lágrimas que lhe deslizavam na face, os passos lentos em direcção à porta, como se Ela já soubesse que seria a última vez. O meu pai estava destroçado, escondendo em cada olhar a mágoa de um momento tão triste. Eu estava aparentemente calmo, tentando como sempre transmitir que tudo ficaria bem. Por dentro, estava destruído. Como nunca. Queria pegar no Mundo e girá-lo para que tudo ficasse bem. Não podia... As últimas semanas tinham sido desgastantes, a assistir desamparado à dor da minha Mãe. Não pensava, não falava, não sonhava, não amava, não vivia... Queria estar sempre com Ela e dizer-Lhe que ficaria bem. Tantas vezes que, às escondidas, ligava para os médicos, minutos antes das consultas, pedindo que desvirtuassem a sua ética profissional um pouco e, iludidamente, deixassem a minha Mãe mais feliz e convicta que ficaria bem. Mas vê-la sair de casa, foi o desabar do Mundo. Até o nosso gato, companheiro inseparável da minha Mãe nos últimos 13 anos, estava com um olhar entristecido, em silência, vendo-A partir. Lembro-me de ouvir um último "...tínhamos tudo para ser felizes...", antes de fechar a porta. Acompanhei a minha Mãe todos os dias, antes e depois deste 17 Julho 2007. Conduzi a tremer, rezando em silêncio para que nada disto fosse verdade. Apetecia-me morrer... No hospital os médicos já me conheciam, eu sempre a quis acompanhar e Ela sempre dizia aos médicos (nunca à minha frente) que eu era o anjo da vida dela. A minha Mãe sentiu-se mal, estava tão branca... eu e o meu pai perdíamos a noção do tempo, do espaço, de tudo. Fomos sempre tão unidos e agora algo nos queria separar... para sempre... Subimos para o quarto, onde continuei a mimar a minha Mãe como todos os dias fazia em casa. Vinha cá fora chorar, enxugava os olhos e voltava a entrar no quarto com um sorriso. Toda a manhã, tarde e noite. Depois... depois foi o pior momento da minha vida. Aquele em que a minha Mãe, após minutos de silêncio e a olhar para mim com aquele olhar tão doce e emocionado, disse pausadamente... "lá se vai a Mãe..."... Ela sabia... Eu também, mas nunca quis acreditar...

Amo muito a minha Mãe, e se cada lágrima que libertei ao escrever este post se tranformar numa pétala, então aceita Mãezinha a mais bonita flor do Mundo que em lágrimas te envio...

Aí está o que é !

Tem nome de gelado, mas não é gelado (nem podia ser... olhe, se faz favor, são 2 super maxis e 1 glyphogan max... nããããã)! Tem nome de indivíduo dos países de leste com apelido de cão, mas não é nome de indivíduo dos países de leste, com apelido de cão (nem podia ser... ora então o senhor é licenciado em física nuclear na Unversidade Nacional de Kiev e candidata-se aqui em Labrujeiras de Baixo a montador de tectos falsos. Como se chama? Glyphogan Vladimir Max e esta é a minha mulher Irina Mámámigávárê Max... nããããã)! O Glypho (nome carinhoso a ser adoptado a partir deste momento) é um herbicida!!! Senão, repare-se nos ensaios feitos na cabeça dos indivíduos 2 e 3 da fila de cima, a contar da esquerda! Eficácia comprovada, mesmo nas ervas mais difíceis. O indíviduo 3 tinha na cabeça milhãs, trevos, junças, silvas e até eucaliptos! Foi tudo ao ar! O indivíduo 1 tinha um tufo de pêlo a sair do peito que até se confundia com a barba. Foi tudo ao ar! O indivíduo 5 é maratonista, magríssimo e, sempre que vinha o vento mais forte, tinha de o ir buscar no com o kyte às Ilhas Desertas. Comeu 3 panelas de Glypho e ficou com este aspecto saudável. Não foi mais ao ar! Nem em dias de tempestade! Os indivíduos 6 a 10 (em baixo e que designaremos por gaijas), foram sovadas 2 minutos e meio antes da foto, para manterem este aspecto elegante e de felicidade. Infelizmente, na imagem, consegue perceber-se que a gaija 9 está acorrentada. A gaija 8 ofereceu alguma resistência até fazer o sinal de "fixe" tendo mesmo de se lhe partir 31 dentes, deixando apenas 1 incisivo para ajudar a descascar os tremoços. As gaijas 6 e 7 são playmates contratadas para o lançamento do Glypho e a gaija 10, morena desde sempre, botou madeixas e farandol com Glypho e ficou assim. O indivíduo 4 (regressamos à fila de cima), toma 3 banhos de imersão por dia com Glypho e 2 à noite, trocou o Cola Cao por Glypho no leitinho matinal e utiliza Glypho como creme hidratante. Mantém o aspecto de macho moreno latino de barba rija e "uma ligeira penugem" no peito. O segredo... pulverização em ultra baixo volume e sempre antes de ir nanar.

CATAPUMMM! CATAPUUUUUMMMMM! É o fogo de artíficio na festa de lançamento do Glypho!

Eternamente Polarito... e o meu cérebro, esse, acho que "glyphou" de vez...

Vespista - A Way of Life !

Retomadas as aulas de código, daqui a umas semanas já posso sentar o meu rabiosque (termo técnico utilizado nas aulas de Swissball para as minhas duríssimas - sim, é um facto mesmo verdadeiro - nádegas) num qualquer veículo de 2 rodas de cilindrada superior a 50 cc. Não me atraem as grandes motas potentíssimas de estrada, nem as motas de enduro com motor que parece um gerador em dia de feira a fazer pipocas e algodão doce. Só quero uma Vespinha. Vai ser pretinha, e brilhar ao sol nas praias mais giras da Europa. Há pretinhas mesmo giras, não há? Agora imaginem um capacete à Vespista (parecido com os da I Guerra Mundial) + óculos da moda (enormes como óculos de mergulho) abraçados ao capacete + camisa semi-transparente de linho branca (com 2 botões abertos) + calças de ganga azul clarinho (com 2 ou 3 rasgos) + Polarito! Passar na ponte entre os carros, com o zumbido doce desta querida. Espero que ela goste da costa vicentina, quero atravessá-la ao pôr do Sol, sem destino e sem tempo. Parar em cada terra e em cada praia, contar e ouvir histórias. Descobrir aventuras sob as estrelas. Imaginar momentos cada vez mais reais. Não crescer... e ser eternamente Polarito. O mundo, esse, continua a girar e a girar, e assim é que é giro! Tal e qual a pretinha gira, a girar à beira-mar!

O Regresso ao ISA

O Instituto Superior de Agronomia (ISA) foi a minha segunda casa durante 8 anos. Não propriamente o ISA, mas o bar do Paulo (no ISA), o bar de arquitectura (no ISA), o bar do refeitório (no ISA) e toda a envolvente ao edifício (no ISA). A minha primeira casa foi o Departamento de Matemática (no ISA) onde eu teimosamente queria assistir à colocação da pauta com um miserável 10 à frente do meu nome, pela possibilidade de me auto-congratular por passar com o mérito de não estudar, não ter sebentas, não ter caderno e em algumas situações, nem saber o que é a matéria (um feito heróico, reconheçamos). Infelizmente não consegui ter o miserável 10, foi um desprestigiante e mais que miserável 14... típico de alunos que até estudaram, o que não foi o caso. Ainda hoje não perdoo aos professores por já não ter de subir as escadas para encontrar na pauta o miserável 10.

Ontem voltei ao ISA, ao Departamento de Herbologia. A grande diferença para há 3 anos atrás é que, antes de entrar num pavilhão que com muitas salas, laboratórios, ervas no chão e no tecto, e com as mesmas 2 pessoas tranquilamente sorridentes e felizes à espera de ervinhas para identificar é que, desta vez nem 2 pessoas havia, nem uma. Zero! Apenas 1 pavão à entrada que me deixou passar em troca de um molhinho de Chamaemelum fuscatum com um pequenino caule de Anagallis arvensis (apenas para impressionar algum professor que, desprevenido, aqui venha parar). Lá dentro, tudo vazio, nem pessoas, nem pavões. Só ervas. E a sala... ihih... a sala cujas paredes, se falassem, deitariam por terra qualquer dignidade que eu ainda tenho. Reparem no pormenor das mesas com um tabuleirinho em baixo. Agora digam-me, por favor... não está mesmo a pedir... para levar... QUARENTA MIL CÁBULAS PARA O DIA DO EXAME DE BOTÂNICA SISTEMÁTICA ?? COM OS NOMES EM LATIM DE 40 MIL PLANTAS ?? De facto está... E eu até sou um tipo que gosta de honrar os seus compromissos. Nunca tinha usado cábulas na minha vida... desde o último exame. Um muito justo 19 na pauta. Fiz questão de deixar 1 alínea em branco. Seria suspeito ter um 20... sem ter sebentas nem caderno...

Nota: a todos os leitores deste blog que são professores e ainda mais atenção aos que são professores do ISA, antes deste post informei-me junto do Ministério da Educação que já não há qualquer possibilidade de regressar ao ISA por motivo de utilização indevida de informação em mesas com tabuleirinho em baixo!

Eternamente miserável Polarito... e os nomes científicos de 40 mil plantas continuam eternamente na minha cabeça, desde aquele míserável fim de tarde, no bar do Paulo (no ISA), na véspera do exame.

Into The Wild

Click! Sete e quatro da madrugada. Apaguei a luz para ir nanar. Fechei pela 2ª vez o livro que Jon Krakauer fotografou em palavras. Um alpinista consegue ter sempre uma visão mais elevada do Mundo e transformá-la em letras que nos inspiram em aventuras que de outra forma pensamos, mas não concretizamos.

Em Abril de 1992, um puto xarila chamado Christopher McCandless abandona um futuro promissor, a sua própria identidade, entrega todos os tostões a fins de caridade e parte. Só isso. Não interessa como nem porquê nem para onde nem se está bem ou mal. Parte em busca de uma experiência que transcenda o materialismo do quotidiano. É a entusiasmante força indomável de um espírito rebelde e lírico, nos limites do apelo ancestral e romântico da vastidão selvagem do longínquo Oeste americano.

O meu "projecto" mais parecido continua de pé e a única certeza que tenho em relação à sua concretização é, inevitavelmente, a sua concretização. Chama-se Polarito McCandless at ROUTE 66 - Chicago, Illinois Missouri, Kansas, Oklahoma, Texas, Novo México, Arizona e Califórnia, Los Angeles. Um Cadillac dos mais clássicos vai comigo, pelo menos durante estes 3.940 km. Vou sair mais "grande" desta aventura.

Até lá... "...desejava movimento e não um calmo percurso de existência. Desejava excitação e perigo e a oportunidade de me sacrificar pelo meu amor. Sentia em mim um transbordar de energia que não encontrava escape na nossa vida calma..." Lev Tolstói in "A Felicidade Conjugal"

- passagem sublinhada num dos livros encontrados junto aos restos mortais de Chris McCandless -

Costas incandescentes !

Domingo, 6 Julho 2008. Praia. Muito sol. Muito vento. Muito sol e muito vento. Muito vento e muito sol. Banho rápido. Toalha estendida. Espalhamento de protector solar. Ninguém se ofereceu para espalhar o dito e também não é qualquer mão que espalha o dito nas minhas costas. Tenho dito o dito. Ombro direito perfeito, permitindo o espalhamento de creme numa superfície considerável do lado esquerdo das costas. Ombro direito com contratura em rotação interna do ombro e luxação posterior na porção lateral do muscúlo deltóide - motivo: aulas de extreme, que, em português quer dizer "treinem que nem uns gorilas nem que para isso fiquem com fracturas expostas" (eu ao menos quando é para desgraçar o ombro, é em grande), o que permite apenas que os dedos da mão toquem a zona direita das costas, e nada mais! Estão assim reunidas as condições essenciais para a criação da obra de arte que trago nas costas por estes dias. Eternamente Polarito... e as costas, essas, continuam incandescentes desde domingo... :)

Travessia Sesimbra - Riviera Maya

Decorreu este fim de semana mais uma jornada náutica, que por acaso até foi a primeira, desta vez com o Gang do Kayak a tentar a travessia Sesimbra - Riviera Maya, sem qualquer tipo de mantimentos ou vestuário, apenas meio quilo de cerejas. Recordo que todos os outros gangs tinham vestuário adequado, barras energéticas, frutas diversas, água abundante, bolos típicos e o Gang do Kayak apenas meio quilo de cerejas, das quais 200 gramas já estariam em processo avançado de decomposição. Nem um tachito de torresmos, nem uma caçoilita de chanfana, nem uma marmita de túbaros de bode velho das montanhas, nada! Só meio quilo de cerejas! Talvez tenha sido essa a razão de não termos avistado sequer a Riviera Maya, devemos ter ficado a meio do caminho. Não vimos os peixes amarelos em recifes de coral com antozoários malucos como se não houvesse amanhã. Vimos um cardume enorme de peixes porco (reparem nesta minha incursão no novo acordo ortográfico, não tilizando o hífen entre "peixes" e "porco". Foi muito à frente...), peixes mais ou menos coloridos junto à praia onde só estão os tipos que pensam que é preciso um barco a motor para ter uma praia só nossa, e grutas excondidas nas escarpas enormes. Fiz amizade com 2 corvos do mar (são giríssimos), mas não os consegui imitar :) Entretanto, enquanto se organiza mais uma aventura do Gang do Kayak (quem quiser participar, só tem de suportar levar com umas boas litradas de água na cabeça, enviadas pela minha pagaia que, por sua vez, é conduzida pelo meu braço que, por sua vez, é dirigido pela minha mente pérfida), eu faria uma sugestão. Julgo que o universo de leitores deste meu blog será constituído por... hmmmm... vá lá 1 a 2 pessoas que sofrerão de acentuados distúrbios mentais, senão não o leriam. Eventualmente 3, alguém que esteja a fazer uma tese de doutoramento sobre ursos polares e para aqui seja direccionada ao fazer uma pesquisa na net. Peço encarecidamente as estas 3 pessoas que se unam em prol desta nobre causa (favor entregar nas minhas instalações particulares ou empresariais ainda antes do Verão acabar - click- ). Abalrroamentooooooooooooooooooo !!!

Polarito, o Alcoólico Não Anónimo!

Mais uma vez os leitores deste blog, que só por isso já são uns infelizes, têm o prazer de se entreter com o passatempo "Descubra as Três Diferenças". Não é, nomeadamente mormente, um desafio ao alcance de qualquer um dois mortais, ainda por cima se o mortal em questão se tratar de um elemento pertencente à Associação de Cegos e Amblíopes de Portugal (desculpem, não se brinca com estas coisas).

Uma dica, a primeira imagem diz respeito ao período antes de almoço. A segunda imagem refere-se ao período após o almoço. Passo a citar este excerto de um almoço completamente demente que vivi hoje.

Senhora: Ora hoje temos sardinhas e...

Eu: ...então pode ser sardinhas, tem?

(mal eu sabia o que esta miserável piada ia desencadear...)

- 3 minutos depois -

Senhora: Que vai beber o engraçadinho?

Eu: Pepsi ou Cola, depende das sardinhas.

(estava, a partir deste momento, o circo montado)

- 3 minutos depois -

(vieram as sardinhas para a mesa e nada de bebidas)

Eu: Então traga uma Cola, por favor.

Senhora: Cola aqui não bebes, esta casa não é uma creche.

(reparem que passou a tratar-me por tu e a exercer a autoridade em relação à conduta da minha actividade de saciamento de líquidos)

Eu: então traga lá uma sagres preta, já que estamos na faculdade de...

Senhora: bebes dois ou três tintos, que é para a sardinha amainar.

(sim, para a sardinha amainar... o que quer que esta expressão signifique num contexto sardinhístico)

- vem para a mesa 1 garrafa de água, cheia de vinho, tipo vinho do Luso -

(bebi 2 copos de vinho, intragável, mas a verdade é que todas as mesas tinham garrafas de água com vinho. ASAE, onde andas tu quando um homem mais precisa)

Após a refeição, senti aquela sensação fantástica de levantar, sentir que o chão tremeu um pouco sem ter havido qualquer actividade sísmica e, quando me virei para a porta, a minha visão só chegou lá 2 segundos depois. Só por isso, valeu a pena.

Ainda gostava de ter visto a reacção da SSVGA (Senhora das Sardinhas e do Vinho em Garrafas de Água) quando, ao sair do ginásio, "amainei" as sardinhas com Nitro-Tech de xiclate... :)

Eternamente Polarito e as sardinhas, essas, continuarão a ser amainadas nos próximos meses, num arraial perto de si!

YSL

Apesar de nunca ter seguido uma carreira de top model, o que sempre constituiu uma surpresa para os que conhecem os meus dotes de macho moreno latino, também nunca fui muito defensor do conceito de "haute couture". A roupa tem de ser, primeiro que tudo, prática. Depois confortável. Depois bonita. Só se estas 3 condições se encontrarem reunidas é que faz sentido andar vestido. Este raciocínio explica um pouco a minha aversão a pijamas e, não me apetecia dizê-lo, ao facto de a minha gaveta dos pijamas ter tudo, menos pijamas. Uma coisa é verdade (além desta história dos pijamas), é sempre reconfortante para os olhos e para a alma ter perto de nós alguém que, sem "haute couture", sabe aqui e ali impressionar pelos centímetros quadrados de têxtil que reveste a sua pele... seja seda luminosa e linho de Campia, seja lã de carneiro das Serra da Estrela. Tem é de ser giro, confortável e muito prático...

Esta noite, em Paris, partiu Yves Saint Laurent. Um dia, disse sobre o seu trabalho: "A roupa mais bonita para vestir uma mulher são os braços do homem que ama. Para as que não tiveram essa felicidade, eu estou aqui." Yves, tás lá !

Desculpa, Rosa Peixeira...

Sábado. 11h. Peixes por todo o lado. Peixeiras por todo o lado, ao pé dos peixes por todo o lado. Dezenas de senhoras, quase todas pouco jovens, aos gritos "é fresquinho? é de confiança? a escama tá viva? posso botá-lo no forno que não desmancha (o que quer que seja que isto signifique em linguagem piscícola)". E, no meio deste mundo de gente doida... um Polarito. A dado momento, não percebi se haveria de ficar contente ou triste ao aproximar-se a minha vez de ser atendido. Mas ela chegou. Hoje era eu que fazia o almoço lá em casa e queria levar um indivíduo que não se importasse muito de ir para a grelha, em estado de pouco puritanismo.

Rosa Peixeira: OITENTA E SETEEEEEEEEEE!

Polarito: Sou eu!

Rosa Peixeira: Diga cara linda! (eu sei... eu sei que isto é dito até ao emplastro, se fosse cliente)
Polarito: Preciso de um peixe que fique mesmo muito bom grelhado, mas não entendo nada disto...

(estava a correr bem até ao momento em que...)

Polarito: ...e é para escachar, por favor!

(raios! raios! raios! senti que a Rosa Peixeira parou a olhar para mim! As minhas vizinhas do lado também! E pensei com nostalgia no fim de semana em Odeceixe em que, na brincadeira, apelidei o Robalo Escalado, de Robalo Escachado... brincadeira repetida e repetida vezes sem conta).

Não vos conto o resto deste triste episódio na minha carreira piscícola. Imaginem... e quando o fizerem... acreditem que foi 1000x pior...

Rosa Peixeira, eu sei que deves tar a nanar, mas juro que se um dia tiver tempo, compro uma traineira e levo-te comigo a conhecer os mares e os peixes. E se tiveres uma filha engraçada, até a posso escalar ao pôr do Sol... :))

Não tá fácil... !

A minha vida não tá nada fácil! O meu trabalho é tramado! Isto de ter de andar pelos tees, fairways, roughs, greens do país, a apanhar sol, a ver os coelhos passarem atrás de perdizes e as perdizes passarem atrás de javalis, deixa-me stressado! Depois ainda há as águias, milhafres, falcões, pica-paus, cucus, aves de todas as cores e feitios sempre a sobrevoarem a minha cabeça, não é fácil de gerir! E o ar?? Nada de átomos de monóxido de carbono nem vapores rutilantes do camião TIR no momento da ultrapassagem! Só aromas de árvores e arbustos e de relva recém-cortada. É uma vida tramada... às vezes tenho de andar a fazer rally com "buggies" que não travam bem e a desviar-me dos lagos com patos e nenúfares que aparecem sem avisar... é de doidos. Tenho de mudar de vida... este stress não é para mim :)) Hole in one, brothers!

Hasta pronto !

À excepção da ida a Barcelona em Março, já não ia lá desde... hmmmm... desde Fevereiro! Começo a conhecer melhor aquela cidade do que Lisboa, da qual ainda só domino na plenitude a Av. Liberdade e o ISA. Em Maio, Barcelona também tem os dias maiores (estranho!) do que em Fevereiro e Março, e por isso tem um pouco mais de encanto. Desta vez, fui em "trabalho" e não deu para ir à Rambla dar uns encontrões numa espanhola bem desenvolvida, de franja curta, controlado de perto pelo D. Quixote e Sancho Pança, o Drácula, o Bruce Lee, o Gandhi e outros tipos armados em homens-estátua que, sempre que os vejo e desde a minha infância, tenho uma imensa vontade de lhes dar um pontapé nos Lycopersicon esculentum (click) e ainda pelo homem dos cães com uma caixa de música que, apesar de manter os 50 Kg de biscoitos sempre disponíveis, generosamente acrescenta mais 2 Kg de 5 em 5 minutos para um cão que parece um hipopótamo com focinho e pêlo de cão, com ar de tudo menos de esfomeado. Barcelona tem este encanto e mais 40 mil encantos que descobrirei das próximas 40 mil vezes. Por todo siempre Polarito... e el mundo esse se mantiene a rodar como siempre ;))

Parabéns... :) ... :(

Este ano não pude acordar e dar-lhe um beijo nem esconder as flores enquanto fingia não me recordar do dia. Não pude sorrir como sempre fazia, nem comer fatias de bolo como se não houvesse amanhã. O vazio inundou-me a alma como nunca tinha sentido. Este ano fiquei suspenso, alucinado, aturdido, desconcertadamente perturbado, contemplando um coração enorme de flores brancas, e outras tantas dezenas de flores dispostas em comoventes formas... rosas vermelhas deixadas ao acaso... com salpicos de chuva que teimavam em cair entristecendo o dia já triste. As velas, acesas desde sempre, nunca até hoje permitiram 1 segundo de escuro silêncio. Ainda assim a chuva invadiu-me o peito e o silêncio adormeceu-me o coração, num pesadelo que nos desperta quando pensamos que já somos suficientemente fortes. Desprovido de qualquer intencionalidade pedagógica, quem puder aproveite para gastar a palavra MÃE até esgotar a voz... vale a pena... porque de facto, nesta vida, pouco mais faz sentido...

Béééééééééééé! Bééééééé!

Ou estamos perante um protótipo automóvel onde está a ser testada uma nova buzina, 100% ecológica, ou então... então... então... OLHEM BEM PARA A LATA DESTA GANDA CABRA...!!!!!! :)

ZERO de stress !

Caros teletransportadores, se estiverem stressados e não puderem teletransportar-se até à Costa Vicentina, teletransportem-se até este link (aqui). Botai um somzinho e "destressai-vos". Teletransporto-vos veijinhos e avraços. Vom, vasta de vlog! Vye vye...!

De que cor vês o Mundo ?

Cada vez mais gosto de ver o Mundo a cor de rosa. Tentei, de facto, durante algum tempo, perder as minhas capacidades de macho moreno latino de barba rija e pêlos no peito, comprei um maiô (pelo menos é assim que se lê) daqueles de fazer dançar ballet e só saía em noites de Ladies Night. Usei rimel nos lábios, base nas orelhas, sombra nos lábios, gloss no nariz, bandas veet nas pestanas, não resultou. Comprei uma pochette Louis Vuitton e umas sabrinas da moda, não resultou. Tentei ver o Mundo pintado de cor de rosa, sem que isso me obrigasse a um embargo económico numa loja de ólicos de soleil... não resultou. Eternamente Polarito às cores e o mundo, esse, continua cor de rosa como sempre...

Odeceixe... :)

Polarito Hermano Saraiva

Senhores telespectadores, estamos hoje aqui, neste local perfumado de mar e de céu, onde a Padeira de Aljubarrota não passou e portanto foi despropositado invocá-la aqui, para vos mostrar uma Ilha que é... efectivamente nomeadamente mormente, a Ilha do Pessegueiro. E concerteza reparais, caros telespectadores, que há uma praia aqui, aqui de onde vos falo, onde o mar enrola na areia, com vista para a Ilha do Pessegueiro. Esta praia podia chamar-se Praia da Macaca das Montanhas Frias e Húmidas do Serenguetti ou Praia das Rochas Mas Também Com Alguma Areia Aqui e Ali, mas não! Chama-se Praia da Ilha!!! Não sei quem lhe deu este nome e muito menos entendo, senhores telespectadores, porque lhe deram este nome! É lamentável, meus caros telespectadores, que mais uma vez fiquemos sem saber a toponímia dos locais mais belos de Portugal. POR QUE RAIO A PRAIA QUE FICA MESMO EM FRENTE À ILHA DO PESSEGUEIRO SE CHAMA PRAIA DA ILHA??? MALDITOS AQUELES QUE NÃO EXPLICAM LOGO TUDO! HAVIA DE VIR UM CANGARREIJO E MORDER-LHES O... RÁIS PARTAM ESSES ALDRABÕES TODOS! Desculpem, senhores telespectadores, esta exaltação mas, finalmente, soube agora através do repórter de imagem, a origem desta designação (ver abaixo, por favor). Até um próximo programa... (desliga a câmara, seu c... do c...! P... que p... esta m...)!

Eis a resposta !

Nós, portugueses, estamos muito muito muito à frente nas tecnologias de comunicação, na forma como processamos essa informação e como a transmitimos a terceiros! Obrigado, placa da Ilha do Pessegueiro por me informar que esta Ilha, esta Ilha do Pessegueiro é de facto a Ilha do Pessegueiro e tem uma praia que se chama Praia da Ilha, porque ali está, de facto a Ilha do Pessegueiro! Não, ilustres leitores, não é a ilha de São Tomé e Príncipe! Não são as Ilhas Caimão! É praia da Ilha, por estar localizada frente à Ilha do Pessegueiro, caso não tenha ainda alguém reparado... :)

Feliz dia, Mãe...

Atirei as flores o mais alto que consegui...! Espero que tenham chegado até ti... Feliz dia, Mãe!

Devaneio Próprio da Idade Nº 100

Este é o centésimo post do Polarito World! Quem não se lembra do "Feiticeiro de Oz"...? Uma das mais belas telas musicais que conheço. A música, a letra, as cores, um must para a alma! Este é também um pouco do mundo do Polarito... um mundo que continua a girar e girar sem parar, preenchendo sensações com as cores do arco-íris e desenhando nos céus milhões de estrelas... cada uma é um devaneio próprio da idade... daqueles que nos autografam a alma e nos fragmentam o sorriso em estilhaços de gargalhadas... eternamente Polarito, e o mundo, esse, continua a pintar-nos com as cores do arco-íris... ;)

`Tá feito...!

... e pronto, `tá feito! A maldita fonte bem podia ter emanado coca-cola ou sumol de laranja ou pepsi twist com 2 pedrinhas de gelo e 4 rodelas de limão... mas não... era mesmo ÁGUA...! Quando me apercebi, tentei desesperadamente provocar o vómito, ingerindo 3 pescadas cozidas com molho de natas, enquanto levantava vigorosamente a tampa de esgoto da aldeia e me banhava nas águas tépidas e fétidas. Depois enfiei uma doninha em cada narina e tapei os ouvidos... não resultou... calcei duas galochas, e coloquei um queijo da serra amanteigado dentro de cada uma, atravessei o deserto do Sahara durante os 3 meses mais quentes, enfiei a cabeça dentro das galochas, alternadamente... não resultou... pedi a oitenta camelos que passavam, se os podia atirar ao ar até sentirem uma revolta intestinal e passaram-me por cima enquanto se esvaíam em dejectos semi-liquidos... não resultou... depois digo o dia e a hora ! ;)

2008, April 17th

... and while the rain poured down in the sea, we tasted toasts with a small piece of butter and cream cakes, watching each other in moments of pure peaceful, tranquility and tenderness, painting smiling words in so many colours... pfpfpfpfffffffffff... ;)

Polaroyd Dance Show !

Se colocarmos num saco, dos graaaandes, um Círculo de Dança de Lisboa (click), muita música, boa disposição e um palhaço dos grandes, agitarmos convenientemente e lançarmos sobre um soalho de sapateado, o que temos? É um facto... temos o Polarito a dançar merengue, kizomba (róçá ki róça, róçá ki róçá), salsa, hip hop,... Começaram hoje as aulas! As próximas 4ªs feiras (e não só) vão deixar os empresários da noite em acesas discussões com os empresários circenses, pela minha contratação. O merengue já não tem segredos para mim... 1 2 3 4... 1 2 3 4... marcação em grande... 90 graus... e, no final, as 3 palavras chaves e as reticências, que denunciam vontade do elemento feminino continuar a interagir com o masculino "hum... que bom". As "discosounds" deste mundo que se preparem. A minha digressão começa em breve. Não exijo sandes de coirato nem toalhas de vomvazine no camarim. Apenas o coro de Santo Amaro de Oeiras, durante toda a actuação, sempre em uníssono "hum... que bom! hum... que bom!". Estão todos convidados a vir dançó-palhaçar! Em breve... imagens chocantes :)) Eternamente Polarito... e o mundo, esse, continua a dançar como sempre... e assim é que sabe bem ;)

My name is...ito! Polarito!

Sunset flying...

Pôr so Sol... O lusco-fusco no seu melhor. Condições extremas de velocidade do vento. A equação logarítmica do perfil da velocidade do vento até se envergonhava se ali estivesse. Traiçoeiras térmicas a chamar por mim, ansiosas por, literalmente, me enviar pelos ares. A montanha a adormecer, a tranquilidade das aldeias de pedra lá muito em baixo, as cores de um céu que rasgo com respeito. Não há palavras. Sabe bem ser Polarito voador, armado em ave de rapina, voar e voar sobre a montanha e o mar... e saber que o mundo, esse, continua a girar e a girar sem parar... ;)

Farafente foderoso !

Fara a fróxima faço-vos um fenteado com os fés...! Ah foigé, vévé!

Click II

A pedido de alguém cuja identidade não divulgarei, e por questões relacionadas com a necessidade de denegrir um pouco mais a imagem de um dos elementos do post anterior, eis mais um diagrama representativo da evolução da espécie humana. À esquerda, um dos últimos indivíduos vivos da espécie Homo neanderthalensis ou, efectivamente, uma macaca a entrar na sua caverna na aldeia de "Pocilga" - Serra da Lousã. À direita, um exemplar de Homo sapiens, protótipo do que seremos daqui a uns anos, mais evoluidos fisica e intelectualmente. Desculpa, macaquinha... ups... canoxinha... mas não resisti... :)

Click!

"Ai este Pedrito, está um homem feito!"... "Ó rapaz, a quem é que tu sais tão grande...!?"... "Vejam bem, está aqui e está a ultrapassar o irmão"... foram frases que ouvi repetidamente durante parte da minha infância (mais ou menos entre os 0 e os 29 anos). Sabia bem, reconfortava o ego porque eu sempre quis ser mais ou menos grande. Pelo menos, o suficiente para poder armar zaragatas na escola e sovar os maus com mais facilidade. Como fiquei grande depressa, era sempre eu que ia apagar o quadro da sala de aula, porque nem a professora chegava lá acima. Era sempre eu o chefe da turma, fui sempre eu o capitão da equipa de basketball e passava sempre por mim a dura missão de separar os intervenientes das porradas lá na minha rua. O auge desta minha ambição aconteceu algures em Lisboa onde se faz o Bilhete de Identidade (não foi na Av. Liberdade nem no ISA, portanto tenho alguma dificuldade em explicar onde é) e fui chamado à atenção 3x pela mesma senhora, para baixar os calcanhares no momento da medição. Qual era o mal? Se eu cometesse um crime, e fosse condenado a 50 anos em cela solitária em Alcatraz, com direito a 3 chicotadas na cabeça, às refeições, podiam estar as minhas impressões digitais na porta dos pastéis de Belém, um rasto de migalhas desde o forno até ao Guincho onde deixaria o carro estacionado para parecer que não tinha nada a ver comigo, podia ter lá deixado ficar 4 dentes e o que diria a polícia? "Não, nem pensar, estão aqui 4 dentes típicos da dentição do Polarito, as impressões digitais são as do Polarito, mas não coincide a altura! Está aqui 186 cm no BI e ele tem 185 cm! Liberdade para o Polarito e indemnização de 40 mil pastéis de belém!". Agora é tudo ao contrário, tudo... a medição é feita na horizontal e, de facto, aproxima-se dos 186 cm (esta era muito escusada, e até desnecessária, e vale-me a esperança de que ninguém tenha entendido). Agora é tudo ao contrário porque, as mesmas pessoas, olham para mim e dizem: "Ai este Pedrito, já tens que idade, Pedrito? Já fizeste os 20, não já, Pedrito?"... "Ó rapaz, então e rapariga?"... "Vejam bem, está aqui este "homezão" e não há maneira de casar"... Hummm... Agora sinto-me crescido, sem ter crescido. Não tenho vontade de crescer. Apetece-me continuar "Pedrito". E sempre fiz o que me apetece... Um dia vou morrer criança, sem crescer, e brincar com as estrelas da mesma forma que hoje brinco com a vida. A minha Mãe perguntava muitas vezes "ó filho, quando é que cresces...?"... Um dia, Mãezinha, um dia... quando as estrelas deixarem de ser peças de legos e eu já não conseguir construir uma constelação com elas... Até lá, e sempre, eternamente Pedrito... o mundo, esse, continua a girar e a girar sem parar... como bola colorida, entre as mãos de uma criança... ;)

P.S. - As minhas desculpas aos elementos utilizados como efeitos visuais para ilustrar este post ;)

Give them a smile. It´s enough :-)

Esta foto tem quase 1 ano e está artisticamente engraçada. A vegetação impede que se perceba que sou eu o "senhor padre" e, obviamente, também não vou dizê-lo. Atrás de mim (ups...) vem a cruz, representando Deus. Eu sou católico, mas vivo a minha religião de uma forma muito sóbria, concordando e discordando de inúmeras situações, permitindo-me o pecado de assumir uma religião muito própria, a minha. Defendo que cada pessoa se deve entregar a Algo assumidamente transcendente, refugiando-se em momentos de maior ou menor alegria e tristeza. Se alguém for feliz a dar cabeçadas no tecto, excelente, desde que não seja o meu vizinho de baixo. Se alguém for feliz a passear galinhas na rua, perfeito, desde que não vá à minha frente e a galinha tenha comido 5 Kg de milho. O que importa é estar bem e ser feliz, mas ser mesmo feliz!

Nos últimos 2 anos, na Marmeleira (sim, Marmeleira) e nas aldeias vizinhas, no dia de Páscoa e no dia seguinte, entrei em casa das pessoas, representando Cristo. Absorvi muitos sorrisos nas faces das pessoas mais velhinhas, por verem entrar em suas casas um "senhor padre" tão novo, sorridente e com mania de beijinhos. Vi tristeza nas jovens moçoilas que, ao verem-me "senhor padre" descobriam o final de um possível matrimónio comigo :) Recordo-me de entrar no quarto de um senhor acamado, lhe dizer palavras amigas, e ver o seu sorriso e o da sua esposa. Uma casa tão humilde, tanta tristeza, tanta dor... e 1 sorriso. Não há sensação mais intensa, garanto-vos.

Não faz sentido escrever sobre estes momentos se, este ano, não se tivesse passado o que se passou. De facto, por "tareias" das grandes que a vida nos dá, este ano não quis passar este dia na Marmeleira, a minha aldeia. Faz falta alguém que, fazendo falta todos os dias, é de uma insuportável ausência neste dia... a Mãe. Fui e vim ontem, só para distribuir "olás". Este ano, quem me vai suceder na visita Pascal, inundar de alegria e carinho corações desprotegidos, encher as caras de sorrisos e de alegria, não é um puto qualquer como eu. Não é um padre qualquer. Nem um bispo qualquer. É apenas um Prémio Nobel da Paz. Ui... Meu Deus... D. Ximenes Belo, bispo de Dili, Prémio Nobel da Paz 1996. Reconheço que senti algum orgulho no que tenho feito. Vai saber bem, daqui a 100 anos, no Quem Quer Ser Milionário, ouvir o Jorge Gabriel com a sua voz trémula, por entre tossidos e "ais" da idade: Quem foi que, em 2006 e 2007, antecedeu o Bispo Emérito de Dili e Prémio Nobel da Paz, na benção das pessoas e casas na Marmeleira e aldeias vizinhas:

a) Papa Bento XVI

b) Cardeal Patriarca de Lisboa, D. José Policarpo

c) Polarito

Hum... tenho algum orgulho em mim e gostava de vos dizer isso, por pouco humilde que possa parecer... sabe bem ser palhacito ao máximo e crescido ao máximo, e poder passear por um intervalo tão grande de emoções que vão entre estes dois personagens. Sabe bem ser Polarito, eternamente Polarito... e ter a certeza que o mundo, esse, continua a girar sem parar... ;)

1 dos 365 ou 366 dias do Pai

Hoje foi dia de sair mais cedo do escritório, conduzir tranquilamente ao som de Norah Jones e dos "plinck... plick... plinnnnck..." das gotas de chuva no pára-brisas, deixar o carro por baixo de uma árvore para que os passaritos tivessem o seu momento de devaneio pós-refeição. Entrei, disse bom dia, sentei-me e almocei. Com o meu pai e com o meu irmão. Vi nos olhos do meu pai que estava contente. Isso deixou-me tranquilo, ainda mais tranquilo. Entrei no carro. Agradeci aos passaritos os presentes multicoloridos, e regressei ao escritório, ao som de Norah Jones e dos "plinnnnc.... plinnnnncccc" das gotinhas de chuva que tilintavam suavemente. Não havia trânsito, não havia radares, não havia estrada escorregadia, e eu estava atrasado. Mas fui absurdamente devagar a imaginar o dia em que escuto a palavra... pai... em 2 ou 3 ou 4 ou mais vozes diferentes... sabe bem... deve saber bem... afinal de contas tenho 500 brinquedos que começo a ter vergonha de dizer que são meus. Até devo achar piada a encontrar as paredes da sala riscadas com lápis de cera. E os móveis da cozinha cheiiinhos de plasticina. Também consigo desatar o nó da cauda do gato, ficar muitas horas a ensinar a andar de triciclo, mesmo que o triciclo tenha ainda mais duas rodinhas de apoio. Ainda gosto de ler histórias antes de nanar, é só passar a ler em voz alta. Ainda gosto de brincar às escondidas, à macaca, aos polícias, ao chefe da aldeia, etc... Apetece-me instaurar novos métodos de formação pessoal e humana. Apetece-me que as crianças saibam o que é tudo, menos uma coisa: paredes. Que saibam o que é o Mundo. As florestas, as praias, os oceanos, as montanhas, as selvas, as ilhas, os glaciares, os corais, desde crianças. Assim tem tudo mais piada. Mas também... também teria vergonha em ter um pai como eu, reconheço. É melhor ir primeiro dar 2 ou 3 voltas ao Mundo, encontrar a infeliz a quem os meus netos chamarão de avó e depois é só fazer o mais fácil. Ser eternamente Polarito... o mundo, esse, continua a girar sem parar... ;)

Who knows what tomorrow brings...?

...e quando queremos roubar uma estrela do céu para que ela brilhe mais... roubar uma onda do mar para que ela mergulhe em fantasias... quando queremos ser fortes para girar a Terra ainda mais depressa, para que ela viva sensações e emoções como ninguém, em minutos alucinantes de novidades, ao sol, à chuva, ao vento, com trovões, mas sempre com um rasgo incandescente de surpresa... e queremos que ela viva experiências fantásticas, porque sabemos que ela assim é feliz... então esquecemos que as estrelas são do céu e as ondas do mar. A Terra não pode girar mais depressa porque perde o seu encanto. Lamenta-se não ter tempo para mostrar um pouco mais, convicto que seria a loucura. E dói. E dói mais quando me bate com palavras, ou me insulta sem que esteja por perto. Dói que se esqueça que construí um pequenino barco e naveguei dentro dela até ao coração. Lá construi um dique para segurar tudo aquilo que é alegria. Percorri todo o seu corpo na minha pequena jangada, várias vezes. Tirei fotografias a locais de uma beleza infinita, moldei locais que me pedia para desenhar a meu gosto. O dique rebentou...Hoje uma pequena brisa me moveu-me a face perto do mar, um rasgo de sol encheu-me a alma de calor e sinto que há tantas estrelas a iluminarem-me os olhos, tantas ondas à minha espera, e a Terra... a girar ao som de uma música nova, a cada dia...! Então regresso, deixo que as nuvens mais brancas me trespassem. Olho para trás e continuam brancas. Fico feliz. É assim que sabe bem. Afinal, ela sorriu muitas vezes. Até querer. Sem que eu nunca tenha feito nada para que sorrisse. Fica sempre aquela coceguinha no peito, de não ter sido normal. Mas fica sempre aquele orgulho de, de facto, nunca o ter sido. Isso tranquiliza-me e faz-me seguir sorrindo. Hoje cerraram as cortinas de mais um espectáculo da minha vida, e soube-me bem ouvir os aplausos... Amanhã, mais uma aventura, mais um espectáculo para a minha plateia que é cada vez maior. Obrigado a todos. Clap. Clap. Clap.

Matthew: I have a feeling that in the near term, it'll be Sawyer and Kate, and in the long term, it'll be Jack and Kate.

Evangeline (about a Jack & Kate romance): It will happen. Just wait for it - it will happen.:)

Eternamente Polarito... tudo ficou por dizer e fazer, mas o mundo continua a girar sem parar... :)

Dependência noctívaga !

Podem considerar esta situação como uma patologia associada a um desvio mental acentuado, mas se há algo que me incomoda prái uns 97,8 na escala de 0 a 100 do incómodo, é ter de ficar a nanar sozinho em quartos de hotel. Pronto, tive de dizer! É triste, é deprimente, não faz sentido, e é um sub-aproveitamento dos lençóis, do quarto, do hotel, e até da própria responsabilidade que me foi imputada de dar continuidade à espécie. Já não ia a Barcelona... vá lá... há uns 15 dias! Na altura fui na minha condição de Polarito Puto Xarila Macaco sem Pila, só para brincar. Desta vez fui na minha condição de Eng. Pedro Rodrigues, para brincar, mas sem passar a imagem de que estava a brincar. Tudo perfeito! Mas chega a madrugada, abre-se a porta do quarto e pronto, já não há mais brincadeira. O Eng. dorme, de perna cruzada (mas à homem) sonhando com o dia em que há-de ter aspecto de engenheiro. O Polarito Puto Xarila Macaco Sem Pila, adormece a imaginar que, por mais que se esforce, nunca deixará de ser criança. Eu entretanto bazei, dei de frosques, botei-me na alheta (put myself on the "garlick...eta") e deixei lá os dois. Tenho a certeza que toda a noite disseram palhaçadas até ficarem sem ar nas veias da cabeça. Mas foi só isso, garanto-vos. A condição de 2 dos últimos machos morenos latinos de barba rija e pêlos no peito, impede-os de outras brincadeiras, e ainda bem... toc toc toc (num pedaço de madeira). Eternamente Polarito... e o mundo continua a girar sem parar... :)

Eu e um puto parecido comigo!

Antes eu tinha a mania de me enfiar em cestos. Tinha um focinho mais lindo que hoje. Mas pouco mais :) Do que tenho mesmo saudades é das orelhas. Vejam que espectáculo de orelhas. Todas as ursa... meninas vinham ter comigo fazer miminhos atrás da orelha. Depois aos 4-5 anos apareceu a puberdade. Eu não queria nada. Tinha planeado a minha vida e das minhas amigas do jardim escola para a puberdade aparecer só aos 7 anos, mas nesse dia fatídico bateu à porta e eu, feito literalmente urso, disse "quem é?" e do outro lado responderam "é a puberdade, pá, cheguei mais cedo porque não havia tanto trânsito. Abre lá a porta". Fiquei mesmo lixado. Nem sequer me tinha arranjado para a receber. E também não me apetecia nada começar tão cedo a fazer buraquinhos na areia da praia, sem ser para brincar aos túneis. "Epá, ó puberdade, o que é que tu pensas da vida? Não podes voltar mais logo?". E ela, feita parva, respondeu: "tá cáládo, pá! Opá, tá cáládo, pá! Ágóra é que é porrêro, pá! Lá nos África nóis aparece aos dois meses, pá!". E eu resignei-me. Se é a puberdade dos África, é uma boa puberdade. Vai-me dar jeito mais tarde. E fiquei assim, parecido com um puto, com caracóis no cabelo, quase a roçar os limites do que é considerado uma carapinha. Não sei porque comecei aqui a falar na puberdade, foi só uma muito pequenina incursão nos caminhos da demência. Mas uma coisa é verdade, digam lá se não era/sou/serei parecido com um Deus Grego (click) ? :))

Ronrommmm...

Lá estava ela à minha espera. Como todos os dias. Não tem nome. Não tem data de nascimento. Não tem casa nem família. Mas está sempre ali, quando saio ou quando chego. Pequeninos pulos e mios de doçura. Confunde-me as pernas, tropeço em cada passo, mas ela gosta... gosta de sentir que o risco de eu me escangalhar em cima dela está no limite, e por isso não desiste. E eu faço sempre as mesmas festinhas, vou buscar sempre os mesmos biscoitos e mantenho sempre os mesmos 3 minutos de brincadeira. Não posso levá-la para casa. Ia haver duas brigas. Com o meu pai e com o meu gato. Ela deve ser feliz assim, porque mia, come, brinca e depois, com um mio mais longo, despede-se até à manhã seguinte. Muitas vezes a minha mãe brincou com este miau, e por isso tem um valor ainda mais especial para mim. Ainda me lembro do sorriso da minha mãe quando, após 1 mês de desaparecimento, a gatinha voltou, a miar ao pé da minha janela. Os sorrisos são o meu ar e não respiro sem os sentir. Esta gatinha vive contente, parece-me. Defende-se melhor dos carros, dos cães e das pessoas, do que numa casa. É feliz assim. E isso faz-me feliz também. Té manhã, pikinininha, onde quer que estejas a nanar :)

Palhaço vs. Engenheiro ?

Há 2 coisas mesmo tristes nesta vida. Uma é ir 3 dias em trabalho com o chefe. Outra é estar 3 dias fora com o chefe, em trabalho. Há uma terceira coisa mesmo mesmo mesmo mesmo triste. É estar com o chefe, em trabalho, longe do lar, e ouvir uma conversa sobre mangueiras pela 24ª vez. Mas felizmente isso não aconteceu. Foi só a 23ª vez. É nestes momentos que se abre a mala do carro e se retira um dos 7 brinquedos permanentes: a vola de fraia! E pronto. Estou em casa. Sinto-me a pairar nas nuvens, a tentar bater o recorde dos 199 toques na bola sem cair, que mantenho desde os 15 anos (não posso contar em público a minha reacção quando a bola decidiu trocar o meu pé pelo chão antes dos 200, mas não foi bonito, reconheço. Aos Serviços de Arranjos Exteriores da Câmara Municipal de Lagos, as minhas desculpas. Sim, fui eu que escangalhei aquele chapéu de praia verde horrível que estava a destoar no areal, corria o bom ano de 1994. Aos seguidores de um conceito estético bem mais interessante nas praias, não me agradeçam). E pronto, com uma musiquinha de fundo que, efectivamente tinha como letra: "epá, e estas mangueiras são de 20 metros e estão revestidas por camadas blá blá e pode regar-se as flores que elas não morrem em mais de 3 dias e blá blá blá e se as alfaces forem regadas com esta mangueira no dia seguinte cada alface dá 50 abóboras e blá blá...", fui brincando e brincando. Palhaço, sim, sempre. Mas dos fixes. Ao meu ilustre chefe e discípulo da má vida, parabéns por ter suportado que o cd da Rhianna girasse e girasse e girasse vezes sem conta durante 1200 km. O remix do Chris Brown já tá decorado! O gráfico de emissão da Antena 1, nestes 3 dias, está pelas ruas da amargura! Vai buscariiii !!

Post Scriptum - Obrigado pelos "flocos de neve" do post anterior.

O Papagaio e o Mar...

Ainda em relação ao Menino de Cabul, uma histórica verídica que, de facto, arrepia um pouco mesmo os pelinhos mais adormecidos, quem for ver procure aperceber-se da importância de um kite na felicidade de uma criança e de um homem... Eu tenho 3. Um pequenino, que parece uma ave. uma gaivota ao sabor da brisa do mar. Um grandito, que faz lembrar uma ave de rapina com hélices em voo picado sobre a presa (as hélices referem-se ao barulho que este papagaio faz, impressionante). Às vezes quando passa um avião em baixa altitude por cima de minha casa, penso que é alguém que me está a gamar o papagaio, mas não, lá está ele bem pertinho da minha cama. Gosto de saber que ao meu lado, que quando vou nanar está ali um bocadinho de mar, de céu, de praia e de liberdade bem perto. O terceiro, é um ganda maluco! Grandãoooo, imponente, 48 fios de 100 metros a apontarem os céus e o gigante adormecido lavanta voo... faz sombra no areal, ergue-se lentamente em direcção ao Sol, mas 1 segundo pode ser suficiente para escutar os nossos amigos úmero, rádio e cúbito a fazerem "crack". A última aventura ficou bem marcada na areia. Parecia uma praia atravessada por um tractor agrícola com uma charrua de aivecas das grandes. Neste caso, os meus pés fizeram de charruas. Posso até, numa próxima oportunidade, deixar o meu contacto para a Associação dos Jovens Agricultores de Portugal. Um dia vou tentar lançá-lo dentro de água, mas tenho medo de curto-circuito com as faíscas produzidas pelos calcanhares. Estes 3 papagaios são os meus 3 amigos de todo o ano e de todas as praias, uma união para toda a vida. Espero um dia ter crianças para justificar estes brinquedos do pai como sendo brinquedos deles e não passar algumas vergonhas quando abro a mala do carro e parece a fusão da Imaginarium com o Papagaio sem Penas e com a Decathlon.

A dependência do mar estimula-nos a abraçá-lo todos os fins de semana, de perto ou de longe. É, efectivamente nomeadamente mormente, um abrigo. Um abrigo de liberdade, de sonhos, de loucura, de água, de diversão, de brilho, de prazer, de expressão, de sensações a que o corpo responde com uma dependência cada vez maior. Muitas vezes, quando pensamos no mar e nos momentos de prazer que nos proporciona, há uma nítida tendência para associar o surf a este contexto. Há o grupo dos surfistas, como há o dos betos, dos xungas, dos skaters, dos punks, dos dementes precoces :) etc... Eu tive sorte de ser um independente nesta matéria. Sou eu, sem grupo. Lanço os meus papagaios, um dia, uma noite, sozinho ou acompanhado. E cada vez gosto mais. Mergulho e encontro um Mundo que todas as pessoas têm de conhecer. Ninguém pode partir sem mergulhar e "sentir" o que se passa lá em baixo... já não se muda! É deixarmos de ser "pessoas" e todos os problemas que isso traz e passarmos a ser "mar" e toda a grandiosidade que isso representa. É sermos aventureiros, mas de outro Mundo. Já fiz surf e bodyboard. Nunca me esqueço da primeira vez, com a minha velhinha prancha amarela do Continente. Poucos centimetros quadrados do meu corpo não faziam lembrar um tipo lá dos África. Não consigo apanhar ondas, é um facto, mas faço uma boa amizade com a prancha ao pôr do Sol. Já desloquei um ombro e não disse nada a ninguém, quando quis subir para uma tábua de madeira à beira mar só com um pé, e tentar chegar o mais longe possível. Já pareci um minúsculo pontinho no mar, visto da praia, sentado numa bóia enorme que anda sempre na mala do meu carro, ao lado da bola colorida. Todos os dias do ano. Já fiz xixi no mar. Já fiz o pino, cambalhotas, dancei, cantei, corri e adormeci no mar. Já acertei com um disco na cabeça de uma senhora de 80 anos, e ela até gostou. Já atirei muitos paus para o mar, para um bobi trazer de volta. Já escrevi um pequeno livro, enquanto assisti a duas marés. Já corri para os barcos dos pescadores que chegam e devolvi ao mar todos os peixes que consegui. Já apanhei conchinhas para oferecer à minha mãe. Já fiz de palhaço à beira-mar enquanto me procuravam no alto mar e nas dunas. Já fui feliz à beira mar, enquanto fazia de palhaço. Já desenhei corações na areia e vi-os serem apagados pelas ondas pequeninas. Já corri 200 metros até ao mar e tropecei 1 metro antes de lá chegar. Nunca mais corri até ao mar. Já saltei para o mar do cimo de um monte (vá lá... um montito... vá lá... uma muito pequenina elevação... pronto, de cima de um calhau). Já fiquei sentado à beira-mar a ver nascer a lua atrás de mim e o sol a esconder-se à minha frente. Já saí do mar com a lua lá em cima. Muitas vezes. Já brinquei com o mar todas as horas do dia e da noite, algumas vezes com o fato de banho :) Secalhar, já fui mar... Se o mar falasse, a cumplicidade que temos impediria a divulgação de outras actividades lúdicas que me fizeram rir, sonhar, amar... sempre ao pé do mar. E o melhor está para vir... ;)

Menino de Cabul / Menino da Estrela

Noite de sábado para domingo, 16 Fevereiro, corria o bom ano de 2008, 0h25m, Corte Ingles, Departamento de Cinemas, 4 jovens cinéfilos entram na sala 14 para ver "The Kite Runner" ou, como facilmente se traduz em português, "O Menino de Cabul".

Noite de sábado para domingo, 16 Fevereiro, corria o bom ano de 2008, 2h35m, Corte Ingles, Departamento de Cinemas, 4 jovens cinéfilos saem da sala 14 depois de ver "The Kite Runner".

Nunca tinha vivido esta experiência solitária de não encontrar outros elementos que não do meu gang, numa sala de cinema. Ainda por cima o filme impressiona... 50% da população que assistiu a esta sessão, saiu a chorar, que foram, efectivamente, duas amigas minhas das quais me envergonho um pouco.

Domingo, 18h30m, saída do local de trabalho onde tive de ir fazer aquilo que não fiz durante a semana, isto é, trabalhar. Caía uma chuvinha, os sinos da Basílica da Estrela pareciam malucos, comecei a imaginar coisas... os filmes que me invadem a cabeça à razão de mais ou menos 24h por dia, e me fazem andar a rir sozinho na rua. É triste, mas acontece sempre. Não há ainda comprimidos nem injecções para esta patologia. Este filme não posso mesmo contar até porque envolve uma basílica e seria sacrilégio :) Mas a atmosfera desta Lisboa em dias taciturnos, com iluminação inquietantemente sóbria, ao som de sinos em histerismo resignado, incute-nos alguns pozinhos de perlimpimpim... a nostalgia de um momento que pretendemos viver a dois e não, solitariamente, num fim de tarde de domingo. Nada que não se recomponha com um anoitecer com amigos à beira rio, em ambiente fashion de cores, sons e sabores...!

Part - Time em Barcelona

Para poder suportar os avultados gastos que a manutenção deste corpo exige, ainda mais em férias, fui forçado a desenvolver uma actividade como limpador de mesas da tienda da Pans & Company, na Rambla, Barcelona. Uma actividade muito enriquecedora, principalmente para a mesa, que nunca foi tão bem massajada na sua vida. A remuneração de 1 bocadillo de jamon serrano com patatas bravas valia o esforço.

P.S. - Uma palavra especial para as 3 baratas que desfilavam por entre as pernas da cadeira, como quem passeia alegremente num bosque de cadeiras. Espero que ainda não tenham levado com insecticida na tola. Tenho saudades vossas. Beijinhos.

Impressionante, de facto...

Hi, there !

Eu e o meu primo Bernardo, que é um infeliz e um desgraçado (senão releia-se a 4ª e 5ª palavra deste post) estivémos uma noite a aprender a tocar esta música com a viola, directamente de uma pauta. Eu vou treinar um pouco mais, de facto. É ligeiramente mais complicado que ler um livro do Calvin & Hobbes... :) A música é simples e profunda... às vezes sabe bem "tocá-la" à viola, no silêncio da noite, antes de nanar...

São só palavras...

Já perdoei erros imperdoáveis, tentei substituir pessoas insubstituíveis e esquecer pessoas inesquecíveis...

Já fiz coisas por impulso, já me decepcionei com pessoas quando nunca pensei me decepcionar, mas também já decepcionei alguém...

Já fiz amigos eternos, já amei e fui amado, mas também já fui rejeitado, já fui amado e não soube amar...
Já vivi de amor e fiz juras eternas, mas também já chorei ouvindo música e vendo fotos...

Já liguei só para escutar a tua voz, já me apaixonei por um sorriso, e pensei q fosse morrer de saudade...

mas sobrevivi...

Aprendi a perder com classe e vencer com ousadia...

Charles Chaplin

... e aprendi a Amar sem ser só hoje...

Polarito

Kalulu da Tia Alda

No fim de semana passado, a minha tia Alda organizou um mega-almoço de Kalulu, para recordar os tempos vividos em S. Tomé e Príncipe. Kalulu podia ser nome de cão, mas não. É nome de prato. É mais bonito dizer "epá, hoje estou mesmo cheio, que pratada de kalulu que comi" do que propriamente "kalulu, rebola, vai buscar o pau, sai de cima da Lassie". A primeira garfada de kalulu permite-nos dizer que é uma comida saborosa e nada mais. A partir daí começa a perceber-se que há uma infinidade de ingredientes que fazem as papilas gustativas estarem toda a refeição com espasmos loucos de prazer. Muito bom o Kalulu da Tia Alda ;) Além de tudo, fica-se com aquelas magníficas coceguinhas nas veias, com o pulsar do sangue a pedir uma viagem a S. Tomé...