O raio do "frigorífico enorme da Coca-Cola cheio de garrafas e de outras pocarias", que não tem outro nome, não parou de fazer barulho toda a refeição. E eu ali, a 50 centímetros. De tempos a tempos, um dos empregados atingia o pico dos nervos e resolvia temporariamente a questão, enfiando no "frigorífico enorme da Coca-Cola cheio de garrafas e de outras pocarias" um uppercut de fazer corar os fiéis seguidores de Muhammad Ali. E eu ali, a 50 centímetros. Nos últimos minutos, a estratégia da semi-violência já não resultava. Então o empregado, abria e atirava a porta como se não houvesse amanhã. E eu ali, a 50 centímetros. De facto, fazia-se silêncio por breves instantes, mas logo regressava aquele barulho típico de motor de rega do milho que não funciona há 30 anos e de repente quer inundar os campos. Por momentos senti vontade de sovar o empregado. Apenas porque não é justo bater em máquinas. Peço a conta, ligo o pc e quem aparece, quem, quem, quem...? O empregado! Abre a porta mas... a porta não abre! E puxa com força mas a porta não abre. Olha para mim e diz qualquer coisa da qual só entendi car... (click)... (mais um click) que pariu... Acabou-se. Fechei o pc. Levantei-me para pagar. Instintivamente fiz um comentário à "tranquilidade" que foi este almoço. Deitei mãos ao puxador em forma de tampa de garrafa de Coca-Cola versão tamanho volante e puxei. Ora, digamos que puxei 3x.
Dois segundos depois...
Estardalhaço que parecia ter caído um relâmpago em cima da feijoada de um dos clientes. Eu estatelado no chão. Empregado estatelado no chão. Porta do "motor de rega do milho" estatelada em cima de mim e eu em cima do chão. Silêncio perturbador e umas boas dezenas de olhos apontados a mim. É MUITO MUITO MUITO TRISTE, garanto-vos.
Dez minutos depois...
Saio do restaurante, com as minhas calças da moda perfumadas de Coca-Cola e Sumol e guardando na memória fotográfica todos os pormenores do que me rodeia. Pressinto que não passarei mais por aqui, num raio de, pelo menos, 10 km. Uma família está à porta e diz a pequena: "Pai, pai, pai! Foi este senhor!". É a cereja em cima do bolo. Um must. Agora sim, sinto-me mesmo alguém neste Munde!
Trinta minutos depois...
Área de serviço da A8, antes da Lourinhã... corre uma jovem para me pedir o telemóvel, para colocar o cartão no telemóvel dela, porque não consegue abrir o telemóvel novo acabado de comprar e no antigo é que estão os contactos e tem de fazer uma chamada urgente. Agora também não entendi nada, mas na altura, juro-vos, entendi logo. Acedi. Agradeceu como se tivesse atravessado o Sahara de galochas, em plena tarde de Verão, com um maçarico ligado dentro de cada uma e eu agora aparecesse com uma pedrinha de gelo. Agora recebo sms´s para encontrar no mesmo local amanhã. Bom... ou é para me raptar ou então, não tenho dúvida... o mundo entrou em estado de irreversível demência...
A vida já me ensinou que nunca se sabe o que nos espera do outro lado da esquina. Podemos estar todos lampeiros à espera de sol e aparece chuva ou à espera de chuva e aparece chuva e nesse caso somos uns lampeiros fixes. É bom fazer amizades nos 4 cantos do mundo. Os meus 3 cabelos brancos que, segundo o último estudo de mercado, me colocaram na lista dos homens mais desejados da Península Ibérica (estudo feito apenas em Portugal e Espanha) já podem ser disfarçados com este boné / chapéu / cena para a cabeça / avental mal colocado ou lá como se chama aquilo que aquilo. É uma amizade que me parece cada vez mais importante uma vez que prevejo mais cabelos brancos no imediato e a entrada da minha cabeça em processo de albinismo assusta-me um pouco. A minha capacidade de devorar comida e manter a insaciedade, obriga-me a manter amizade com tipos que, em qualquer esquina, nos oferecem suculentas sandochas de tudo e mais alguma coisa. É tanto entulho lá dentro que não consigo perceber se é uma sandes de carne ou de peixe ou de tubo de escape. Ora... peixinho semi-vivó-poluidó-frito! A especialidade de Istambul. É bom ter amigos que nem imersos em solução concentrada de Dolce & Gabanna Light Blue deixariam de cheirar a peixe frito. Mas é bom ter amigos assim. Imaginem no alto de uma montanha, a tranquilidade, a harmonia, os passarinhos a chilrear, as lagoas límpidas e cristalinas, a brisa de um vento que soa a harpa primaveril e ouve-se um grito: "Ou me dás uma bucha de peixe frito ou rebento este morteiro nos cornos deste carneiro!!!". É um pastor esfomeado e nunca se deve contrariar pastores esfomeados. É bom ter amigos pestilentos que fritam peixe da meia-noite à meia-noite, sem intervalo. Castanhas, por razões óbvias, é sempre bom criar amizade com um fornecedor oficial. Principalmente se não souber uma palavra em inglês. Ou português. Ou o que seja. Podemos sempre dizer que nos apetece atirar-lhe as castanhas mais o carrinho à cabeça que ele sorri na mesma. E assim se fazem amigos pelo Munde... Ora... tenho de ir que já me chama uma amiga escandinava ;)
